Dans Des fleurs pour Tokyo, Yuiga Danzuka construit un récit familial intime autour de l’absence, du deuil et des blessures que les années ne suffisent pas toujours à refermer. À travers la relation conflictuelle entre un père et ses enfants, le film établit surtout un très beau parallèle entre l’architecture et ceux qui façonnent leur existence, parfois au détriment des personnes qui les entourent.
J’aime beaucoup l’idée selon laquelle l’architecte n’est pas seulement un artisan chargé de concevoir des bâtiments. Il est également un artiste. Et comme tout artiste, il est habité par son art. Celui-ci devient l’essence même de son existence, une force intérieure qui oriente ses décisions et finit parfois par prendre toute la place.
Hajime, interprété avec beaucoup de justesse par Ken’ichi Endô, incarne parfaitement ce conflit. Il est un homme froid en apparence, presque impassible, qui semble s’être protégé derrière une façade aussi rigide que les constructions qu’il imagine. Pourtant, derrière cette austérité, il reste profondément hanté par le souvenir de sa femme et par la tournure qu’a prise sa vie.
Hajime semble éprouver des regrets, mais sans véritablement regretter ses choix. Toute l’ambiguïté du personnage réside dans cette contradiction. L’homme aime sa famille, sa femme disparue, ses enfants et sa nouvelle compagne. Mais l’artiste qui vit en lui a toujours placé son travail au-dessus de tout le reste.
Comme dans de nombreux récits consacrés à l’art et aux artistes, le personnage est traversé par un tiraillement permanent entre ce que l’homme considère comme juste et ce que l’âme de l’artiste lui impose de faire. Face à cette obsession se trouvent des êtres humains sensibles, contraints d’accepter qu’ils seront toujours relégués au second plan.
Ren, à la recherche de l’homme derrière le père
Ren, le fils de Hajime, est un garçon habité par la colère. Il cherche encore à comprendre les décisions qui ont conduit au démantèlement de sa famille. Plus encore, il veut découvrir l’homme qui se cache derrière le mur froid et insensible que son père laisse apparaître.
Ren est livreur de fleurs à Tokyo. La ville, il la connaît. Il y circule avec aisance, se déplaçant au milieu des immeubles et des espaces structurés par des architectes comme son père. Cette familiarité crée un contraste intéressant : Ren sait parfaitement trouver son chemin dans la jungle urbaine, mais il peine encore à s’orienter dans l’histoire de sa propre famille et à comprendre l’homme qu’est Hajime.
Il évolue ainsi sans difficulté dans un environnement façonné par des architectes, alors que le monde intérieur de son père demeure pour lui un territoire inaccessible. Il en connaît la façade, froide et rigide, mais pas encore ce qu’elle dissimule.
Les fleurs qu’il transporte apportent, quant à elles, une forme de fragilité et de sensibilité au milieu du béton. Elles contrastent avec la dureté des bâtiments comme Ren contraste avec son père. Là où Hajime érige des structures destinées à durer, son fils transporte quelque chose de vivant, de délicat et d’éphémère.
Au fil du film, Ren finit peut-être par comprendre une partie de cet homme. Il découvre sa peine et, probablement, ses regrets. Je ne suis pas certaine qu’il accepte réellement les décisions prises par son père. Mais le fait de le voir pleurer, abandonner sa façade et laisser enfin apparaître ses émotions semble malgré tout l’apaiser.
Il ne lui pardonne pas nécessairement. Il parvient simplement à voir l’homme derrière le père.
Une fille devenue l’architecte de son avenir
La sœur de Ren adopte une attitude très différente. Pour elle, le passé appartient au passé. Même dans la douleur, il faut continuer à avancer.
Son père a été, d’une certaine manière, l’architecte de sa vie passée. Elle décide donc de devenir l’architecte de sa propre vie future. Elle construit progressivement ce qu’elle espère être un environnement plus stable et plus rassurant que celui que son père lui a laissé.
Elle travaille, fait du sport et organise son existence avec méthode. Elle semble même avoir choisi l’homme qui partagera sa vie non par amour, mais pour les qualités qu’il pourra lui apporter en tant que mari. Sa vie est devenue pragmatique. Les sentiments n’ont plus réellement leur place dans ce qu’elle cherche à bâtir.
Cette attitude pourrait apparaître comme l’exact opposé de celle de son père. Pourtant, sans s’en rendre compte, elle reproduit peut-être son fonctionnement. Hajime privilégie la structure, la maîtrise et l’efficacité dans son travail. Sa fille applique les mêmes principes à sa vie personnelle.
Elle veut tout prévoir, tout organiser et éliminer les émotions susceptibles de fragiliser l’édifice. Comme son père, elle construit. Et comme lui, elle risque de bâtir une existence solide en apparence, mais difficile à habiter.
La mère, pilier invisible de la famille
Au milieu de cette histoire se trouve la mère, véritable pilier de la famille. Bien qu’absente, elle demeure présente dans les souvenirs, les blessures et les décisions de chacun.
Le temps d’un repas, elle réapparaît pour accorder son pardon à Hajime et quitter définitivement ce monde en paix. Elle revient également pour apaiser les cœurs de ceux qu’elle laisse derrière elle.
Cette scène suspendue crée une parenthèse presque irréelle au milieu de la jungle urbaine. Puis elle disparaît aussi simplement qu’elle était apparue, comme si sa présence n’avait été qu’un souffle traversant la ville.
Elle est peut-être le seul personnage capable de réunir momentanément cette famille éclatée. Là où Hajime a construit des murs, elle crée une dernière fois un espace commun.
Une fin volontairement inachevée ?
J’ai trouvé la réalisation très belle et les acteurs particulièrement convaincants. Le film possède une véritable délicatesse dans sa manière de représenter les non-dits, les silences et les émotions contenues.
Je dois néanmoins reconnaître que la fin m’a laissé un goût d’inachevé. La vie reprend simplement son cours. Chacun retourne sur son propre chemin, comme si ce qui venait d’être vécu ensemble n’avait rien changé.
Ou peut-être que quelque chose a changé, justement, mais de manière si discrète que le film refuse de nous l’expliquer.
C’est cette ambiguïté qui me donne le sentiment d’être passée à côté de certains éléments. La relation entre la nouvelle compagne du père et sa fille, notamment, semble porteuse d’un sens qui n’est jamais totalement explicité. Il en va de même pour la relation entre Hajime et cette femme, ou pour les allusions répétées à son attirance pour les femmes aux cheveux courts.
Plusieurs personnages secondaires semblent également occuper une place symbolique importante, sans que j’aie réussi à interpréter précisément leur fonction dans le récit. Ces zones d’ombre peuvent provoquer une certaine frustration, mais elles participent peut-être aussi à l’identité du film.
Des fleurs pour Tokyo ne cherche pas nécessairement à résoudre les conflits ou à offrir une véritable réconciliation. Il montre plutôt un moment de bascule, aussi infime soit-il. Les personnages ne changent pas complètement de trajectoire, mais ils portent désormais un regard légèrement différent sur leur passé et sur les personnes qui les entourent.
Pour un premier film, Yuiga Danzuka frappe fort. Il propose une œuvre sensible, visuellement maîtrisée et riche en métaphores, dans laquelle l’architecture devient le reflet des vies que l’on construit, des murs derrière lesquels on se protège et des espaces que l’on tente, malgré tout, de laisser ouverts aux autres.
Fiche technique
Titre français : Des fleurs pour Tokyo
Titre original : Miharashi Sedai
Réalisation et scénario : Yuiga Danzuka
Pays : Japon
Année : 2025
Durée : 1 h 55
Langue : japonais, VOSTFR
Format : 2:1
Sortie en France : 5 août 2026
Distribution : Nour Films
Avec : Kodai Kurosaki, Kenichi Endo, Haruka Igawa,
Mai Kiryu, Akiko Kikuchi et Aoi Nakamura
Production : Kenji Yamagami
Photographie : Koichi Furuya
Montage : Uichi Majima
Musique : Ryo Teranishi
Design sonore : Kanshi Iwasaki
Décors : Satoshi Nonogaki
Costumes : Mayu Kosaka
Sélection : Quinzaine des Cinéastes – Cannes 2025
